Milonga del marginado paranoico

Parece mentira
que haya llegado a tener
la culpa de todo lo que ocurre
en el mundo; pero es así. Han tratado 
de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo, 
me han dado razones de peso técnico largamente 
formuladas y
parcialmente ciertas.
Pero
yo sé que soy culpable de los dolores
que aquí siento y recorren el mundo; de la soledades
que lo van vaciando, quisiera saltar
como Juan L. Ortiz, vociferar
como oliverio Girondo, pero: primero me ganarón
de mano; segundo, no me sale bien y aquí
empieza todo nuevamente: otro sufrimiento 
igual a diapasones y recursos 
que conozco perfectamente y que no vale la pena 
repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque tendré que ir 
reconociendo que no he sabido 
hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque 
que nos traga la lengua, pido entonces disculpas 
por la mala impresíón, por las exageraciones.


Francisco Urondo, poeta (1930-1976) De "Obra poética" -Adriana Hidalgo editora- 2006

Hija

A Néstor Bondoni

Ella se salva y crece sobre mis fisuras, sobre la piel que se
ha secado, sobre el tambor que suena lejos.

Ella también será el primer amor para alguien.

Francisco Urondo (1930-1976) de Obra poética - Adriana Hidalgo editora (2006)